Я ранен,
Мои локти избиты до крови.
Я пишу о физической боли,
Но мне слышится эхо стен.
Они шепчут мне строки на ухо,
Я пишу и пишу на Земле.
Порой получается сухо,
Сжаты мысли в моей голове.
Бывают и дни, когда слепо,
Я в руки бумагу беру.
Пишу о любви и, наверное,
Одну к другой рифму свожу.
Кровать, стол и полка для книг,
Чем не рай для простого поэта?
Выбор пристанища, увы, не велик,
На стене нет большого портрета.
Быть может Есенина нужно купить?
Его портрет был бы честью, однако.
Великий поэт, способный любить,
Появится в доме когда-то.
А я закончить хотел бы сей сказ,
Пойти и прилечь на кроватку.
Я бы назвал это мысль-рассказ,
Что пришлось воплотить в сон-загадку.