В горах, заросшим лесом за рекой,
сжигали бабу старую живой.
Вокруг, смеясь, водили хоровод.
Собрался посмотреть на то народ.
Сгорала баба, плакала она.
Умри, старуха, пусть придёт весна.
Тебе то что, зимой родишься снова,
к повторном сожжению готова.
А люди, впечатления полны
на радостях покушаю блины....
Случается такое каждый год,
вот потому природа и цветёт....