Выдох на вдох… То ли чудится, то ли снится:
Заревом в окнах июньский закат дрожит,
Розами по вискам распускается огневица,
Рот иссушив и узлов навязав из жил -
не продохнуть! В сладковатом дыму пожара
Тонет цветущей липы девятый вал…
Дверь отворив без стука, войдёт Базаров,
Сев в изголовье, коснётся губами лба.
Выдохнет шумно и тихо прошепчет: «Анна…»
Шелест молитвы спутался и затих,
а в комнате пахнет ладаном и шафраном,
И гость мой незваный грозен, как Божий лик
и обеспокоен, как лекарь, спешивший даром…
Воздух, как мёд, тягуч, - и я силюсь зазря сказать:
Полно тебе, ты же умер весной, Базаров!
Я же почти закрыла тебе глаза…
Как же ты можешь быть здесь на самом деле?
Пальцы его легки, но холодны, как лёд.
«Плантации есть любви, а есть – поля асфоделей.
И смерть, как любовь – никогда не перестаёт».