Во мне ежедневно воет Мисима,
Башку сносит, тонет в кровавой луже,
Мир этот хочу окрестить красивым,
Но миру моё крещенье не нужно.
В ушах звенит ветер весенний зябко,
Орёт на фальцете проклятый зуммер,
Тебе в этом мире пришлось несладко,
Расслабься, он просто безумен.
И каждое утро, глаза открывая,
Ты думаешь, что ж этот мир приготовил?..
Но мир сам ослеп от себя, засыпая
Угрюмым щенком у твоих изголовий.
Их сотни, их тысячи мёртворождённых,
Заборы из тел их меня окружают
Распятых, растерзанных и оголённых,
Из тел, что систему гниеньем питают.
Но взяв в руки мел, исписав полотнище
Изгибами чёрными, будто портал во
Вселенную, где обитает Всевышний,
Ты выдохнешь грустно: "Мне лучше не стало".