Что-то грустно, что-то пусто,
В пирогах одна капуста,
То слезинки, то морщинки,
То заросшие тропинки.
Это осень тихо косит
Золотые игла сосен,
И сжигает, и сжимает,
О себе напоминает.
И не ясно, в день ненастный,
Все движения напрасны,
И на сердце сыпет перцем,
Распахнув нирваны дверца.
Нас остудит, Бог рассудит,
И придут другие люди,
Скажут здрасте, ну-ка слазьте,
И порежут нас на части.
И с бурьяном буду пьяным,
Бузиной, иргой, тимьяном,
Колосочком, уголёчком,
Полевым, степным цветочком.
Мы вернёмся, мы проснёмся,
В ангелочков обернёмся,
Где подскажем, где накажем,
На плечо присядем даже.
Ветер дует, он лютует,
В облаках зверей рисует,
То котёнка, то мышонка,
Он искусство знает тонко.
Мы летаем, словно таем,
Будто бабочки порхаем,
Много света, вечно лето,
Нас устраивает это.