Эта бесконечная пряность ран,
Как всегда беспечная, в росчерке пера,
Хрупкое создание хрусталя дождей,
Маленькая капелька только для людей.
И кружит хорошая в сумерках ветвей,
Молодою проседью,
На росе в траве,
Старою балладою
Млечного пути:
Голубыми звездами, что летит,
Становясь волнистою в самый штиль,
Пьяною игристою на пути:
Как всегда беспечная в росчерке пера,
Эта бесконечная пряность ран.