Тем, кто видел афганские горы,
Тем, кто знает крутой перевал,
Где натуженно выли моторы
Под налётов душманских шквал.
Тем, кто знает, что значит выжить,
Не в кусты и не в «духам» в плен…
То не значит застыть и выждать,
Пред врагом не склонить колен!
Сложат песни, напишут книжки,
Как мужали вы, крепли в огне…
Сколько ж вас полегло, мальчишки,
На Афганской чужой стороне?
Сколько ж жизней напрасно утратили…
Гибли, мир не познав, юнцы.
Постарели вдруг ваши матери,
Поседели вдруг ваши отцы.
Вот и в нашей сторонке горной
Есть немало подобных людей,
У которых смерть напастью чёрной
Забрала вдруг любимых детей.
Вот и здесь на кладбище, средь пущи,
Средь берёз, средь рябин и ракит
Есть могила… В России их тысячи.
Здесь гвардеец Кирулкин лежит.
Здесь порою стою я в сторонке,
Наблюдая приход друзей.
Словно клятва родной сторонке
Память этих афганцев-парней.
Только рано над «i» ставить точки.
Я за то, чтобы «нет» войне!
Чтобы парни дарили цветочки
Лишь живым, а любимым – вдвойне.