Срубили тополь на Степной.
Он долго пел листвой нарядной
Над суматошной мостовой –
Бензиновой и неопрятной.
Ну, что ж, мой дорогой, прощай!
Нас время трезвое рассудит.
Берёзовый мы садим гай,
Он, говорят, покраше будет.
Но почему же снятся мне
Твои духмяные листочки
И сброшенные наземь почки,
И пух, летящий в вышине?