В этом городе я понимала только два языка вот почему, когда люди говорили на третьем языке, который был наиболее популярным, так как был национальным, я ничего не понимала вообще.
Вечерами, когда местные автобусы были так плотно забиты людьми, иногда было слышно, что они друг другу говорят: своим сослуживцам, коллегам, друзьям, родственникам, или просто случайным слушателям, которым довелось в этот вечер и в этот час сесть в этот самый автобус. Люди говорили то тише, то громче. Но в основном все пытались не особо шуметь, а тихонько рассказывать именно своему собеседнику и никому другому ту самую животрепещущую историю, что произошла с ними в течение дня. Иногда это были несколько историй, а иногда даже несколько воспоминаний, которые случайно, а может и нет, всплывали в их уставших сознаниях то у одного, то у другого. И чем ближе, и лучше знали собеседники друг друга, тем оживленнее, энергичнее и еще более доверчивее становились их разговоры. Наверняка кто-то из них говорил чистую правду, а может кто-то все-таки решался приврать. Кто знает, что они думали на самом деле...
И так продолжалось каждый вечер. Каждый вечер, когда ты едешь в общественном транспорте каждый вечер одно и то же. Ты можешь поехать городской электричкой, трамваем или пересесть на автобус; но в целом это ничего не изменит. Да, маршрут меняется, меняются и люди, и истории уже другие, но ты все едешь и пока ты такой же. Ты облегченно вздыхаешь в едва заметно странном нежелании грядущих изменений. Сложновато было передвигаться медленно по проходу к выходу около водителя. Едва ли люди эти знали, что я понимала, о чем они говорят. Они привыкли, что эти самые два языка, на которых здесь говорили и то далеко не все население, обычно не понимало большинство иностранцев, а именно за иностранку здесь меня и считали. Временами их унылые, тусклые лица глядели в окна с какой-то явной отстраненностью, словно мыслями они находились вовсе не здесь, а очень-очень далеко.
Я оглянулась несколько раз по сторонам, но нет. Ни одного знакомого лица. Вглядываясь в свое отражение в стекле окна, я видела то же грустное выражение лица ничуть не отличающееся от сидящих возле меня людей. Да, здесь было сложно. И сложность эта не выражалась в чем-то определенном, а скорее ты находил ее в мелочах. В маленьких крупицах событий, которые неустанно происходили вокруг тебя день за днем, а потом снова день за днем и так до очередных выходных, медленно складываясь в недели, а затем и месяцы. Наплывы разочарования, непонимания, а затем и тишины.
Когда особенно надоедало и утомляло невольно ловить отрывки ненужных фраз звучащих из толпы, в поисках тишины я надевала наушники и в тайне мечтала о море. Тихо начинала играть музыка, звучащая из MP3 плеера. Мелодия медленно заполняла сознание, и ты переставал думать о своих проблемах и всех недоразумениях людей вокруг тебя. О чем они говорили? О работе. Работа, деньги, город, погода... Эти темы были везде. Многие вопросы, которые поднимались, волновали и меня, ибо и я была частью этого душного общества под простым названием город.