Как же трудно писать о любви.
Сжечь мосты за собой было б легче,
чем не спать до колючей зари,
понимая, что время не лечит.
Как же трудно дышать за двоих,
думать, плакать и каяться рьяно.
Даже утренний ветер затих,
как сосед за стеной вечно пьяный.
Любовь — это люди с печальными лицами,
которые в прошлом числились птицами.
Любовь – это рана, набитая солью.
И губы сухие с запёкшейся кровью.
Любовь — это горечь и мёд в каждом слове.
Они – то согреют, то холодом колют.
Любовь – огонёк, что есть в сердце у каждого.
А что не любовь, то - пустышка бумажная.
Как же трудно вперед забегать,
в своих мыслях от страха немея.
Как же трудно себе не солгать,
коль словам изреченным нет веры.
Как же трудно писать о любви,
что ушла, обожжённая болью.
И теперь: хоть зови, не зови,
не вернётся, как вьюги весною.
Как же трудно писать, если крик
горьким эхом обратно вернулся.
Расцарапал всё горло и сник,
словно ёжик в комочек свернулся.
Любовь — это кардиограммы картинами,
сердце, растиражированное синими жилами.
Любовь – это минное поле с ромашками.
Всё побоку. Любит, не любит – лишь важное.
Любовь держит в доме стены упавшие.
Любовь – средь фальшивок всегда – настоящее.
Любовь – огонёк, что есть в сердце у каждого.
А что не любовь, то - пустышка бумажная.