Посвящается Л. Д.
И снова стих.
И снова о тебе.
И снова черновик тобой мараю.
Оркестр стих,
но соло на трубе
глухой трубач никак не доиграет.
И что мне в этой
оркестровой яме...
Все разошлись, ты вышел на помост.
Твои портреты
на моём экране
давно оплакали мой бедный мозг.
Да, знаю,
это просто химия:
окситоцин, фенилэтиломин, -
но я страдаю,
боже упаси меня
от глаз твоих чернеющих глубин.
Мне просто лень
беспечно корчить,
что мне плевать, что ты не мой.
Который день
подходит к ночи,
беззвёздной и немой.
Почти болезнь.
Мой градусник зашкалил.
Мои глаза влупились в потолок.
Но я надеюсь,
что ты не икаешь
от этих псевдовымученных строк.
Мне плохо, слышишь?
Завтра будет завтра.
До завтра я решусь наверняка:
я сборошусь с крыши
твоего театра,
в котором ты играешь колобка.