"только немые больничные терема
знают
твой собственный разум -
твоя тюрьма:"
Флер-Де-Ирис
А за его приделами, где-то вне,
Надписи кем-то сделаны - на стене.
И верещат немеряно их слова -
Взвешено и измеряно - остывай.
А остывать не хочется - ну никак.
Хочется поморочиться,
Не за так.
Чтобы себя не выронить,
С грязью в грязь.
Или хоть строчки выровнять,
Просветясь.
Чтобы продравшись в тернии,
Осознать:
Жалко же и растения...
(Вашу ж мать!)
Детская сладость финика,
Тех времен.
Может еще не клиника?
Просто - Он.
Что-то лабает ангелам,
На предмет.
Да измеряет штангелем,
Твой рассвет.
Точно, не приблизительно...
От того - кроет незамедительно.
Ничего.
Все притерпеться можется,
Как-нибудь.
Просто, не растревожится -
не шагнуть.