Коснулся ветер бересты
и серый ствол тихонько робщет,
еще чуть-чуть сей зевоты,
и прорастут набухшиеся почки.
И разрисованное блюдо-солнце,
кочуя важно в облаках,
без карт, без лоций первопроходца,
и все в его божественных руках.
Светлеют дни, белеют ночи,
в общем, жизни, вдаль течёт река,
без опозданий, проволочек,
тревожит — недосказанность в строках...