Душа поэта,что распята дыбой вечности.
Ее прочтут,хотя конечно большей частью нет.
И замирая на изломах бесконечности,
Возьмут лишь то,что дарит теплый свет.
Отбросив мусором ее переживания
И мелочность ее житейских дрязг,
И нарцисизм ,и боль ,и покаяния,
Все то,что восхищает нынче вас.
Зачем писать,когда потом подчистится?
Есть в этом смысл,иль может его нет.
Не многие их тех,кто за поэтов числятся,
Оставить в вечности сумеют след.