Мы все зачуханы до .опы,
Тем производным наших лет.
Глядим в окно на пыль Европы,
И губим жизнь, как смысла свет.
Тупей не видел свет потомства,
В той суете бегущих дней.
Где в нас теряются все чувства,
А быт становится смешней.
А мы бежим, куда не зная,
Всё разрушая и круша.
Как будь -то жизнь в нас та другая,
А не родная здесь мать наша земля.
Не церковь Отец - Бог всё это видит,
И что хотим тогда мы здесь ждать.
Вот в этом мире, где мы гадим,
И разучились все мечтать.
А понесём наверно Отцу-Богу,
Бумагу денежно жизненной среды.
Как смысл чем стелем мы его дорогу,
На всём вот жизненном пути.