Мне не понять, что такое голод,
И, слава, Богу, и всем бы так,
Видать поэтому хлеб мой стоит
Не рубль, ни десять, а так-пятак.
Вот и идёт он порой в отходы,
И тем отходам потерян счёт.
Ведь не военные нынче годы,
Коль надо будет куплю ещё.
От жизни сытой совсем забыла,
(А может памяти помнить лень),
О том, как бабка в мешке хранила
Такой же чёрствый, на чёрный день.
И всё его размочить старалась,
То в суп накрошит, то в молоко,
В войну до смерти наголодалась,
Забыть такое не так легко.
И закололо внутри, заныло…
Альбом семейный, её портрет,
Совсем старушка, а ей ведь было,
каких-то тридцать неполных лет.
Глаза, наполненные тоскою,
Платком покрытая голова,
Два года только была женою
И третий год, как уже вдова...
Не знаю я, что такое голод,
решила всё же мешочек сшить,
В нём буду в память о бабке Оле,
Остатки хлеба теперь хранить.