Вновь март листает календарь.
Он горд собой, амбициозен.
Как странно, с цифрой марта восемь
всплывает в памяти янтарь...
Вот так. Не изумруд с сапфиром,
не с дерзким блеском диамант -
смолы и времени мутант
с вкраплённой мошкою-задирой!
Миниатюрный натюрморт
слезой смолы застыл в подвеске.
Кто пел тогда? Хиль, Анна Веске?
Тот образ памятью уж стёрт...
Лишь помню я тот хмурый март.
Эскиз весны в стихах. Поп-арт...