Внутри бушевала буря.
И он рисовал миры,
Прекрасней чем были звезды.
И чище чем были сны,
Он рисовал искусно.
И взмахами лишь руки,
Он создавал искусство
Что трепетно, билось внутри.
Его избегали люди.
И розгами били в кровь.
Но он, рисовал искусно.
Как слезы смывая вновь.
Рукою касаясь, полотен.
На боль лишь махнув рукой.
Он создавал, искусство
Что бережно нес с собой.
Его не касались чувства.
Его не ждала любовь.
Его убивали, сотни
Но он возвращался вновь.
Души расправляя крылья.
Летел, не смотря не на что.
И шрамы, что были на сердце.
Его украшали вновь.
Все тело, было избито.
Но руки, тянулись в верх.
И он рисовал, искусно.
И взмахами лишь руки.
Он создавал, искусство
Что бережно нес внутри.