Поцелуи огня в густой карамели смол запеклись на стволе, зарделись, переплелись. Лепестком на ладони ветра живет письмо, замирает, дрожит, коснуться боясь земли, белым парусом, робкой нежностью на холсте, со следами пыльцы, под музыку звездных сфер. Город глянцевых стекол и неприступных стен открывает ему навстречу за дверью дверь. Но слова не идут, трепещут и не звучат, перелистывая забытые адреса.
Солнце брызжет с витрин соцветиями зайчат.
Догорает в костре заката весенний сад.