Маленький мальчик бежал, не стесняясь ссадин,
Сбросив балласт желаний, эмоций, денег.
Все дорогие люди остались сзади.
Он всё равно не сумел убежать от тени.
Проще терпеть и солнце, и дождь, и ветер.
То выдыхаясь в ноль, то впадая в раж, но
Даже свернув в тупик, тяжело ответить:
страшно.
Маленький мальчик себя убедил, что должен.
Будто бы весь его опыт кому-то дорог.
Так тяжело заставляя себя продолжить,
Так измотавшись от вечных самоповторов.
Вот он теперь, за ноту и букву в ответе.
Разве чего-то стоит его искусство?
Долго смотря в отражения, легко заметить:
пусто.
Маленький мальчик бездумно страдал по розе,
Правда, не ясно, о том ли она просила.
Сам он почти ничего у судьбы не просит,
Лишь бы на новый вечер хватило силы.
Вечно пробитый щит наградить заплаткой,
Спрятать в шкафах скелетов, раздетых молью,
В сотый раз выключив свет, вопреки заплакать:
больно.