ПрОжил жизнь свою ты, верь, дружище.
Если б не свою, наверняка,
был бы в ней пропойцей ты и нищим,
с незавидной долей сорняка.
Был бы ты любим и ненавидим
женщиной, которую любил.
По утрам, как мраморный Овидий,
женщине той клялся и грубил.
А когда б «ушёл»... вдруг оказалось,
не было ни пьянства, ни измен:
как ребёнок, до всего касалась
вечная душа, предвидя тлен.
Сколько рядом кануло бесследно,
не вините водку и любовь…
Помните, с утра Есенин – бледный? –
словно сдал не стих в журнал, а кровь.
Так бывает, долго-долго ищем...
Вот и я пока ищу – пою…
Я чужую прожил жизнь, дружище,
ты прожить попробуй-ка свою.
2014 – 2020