Темная пропасть.
Движенье начальное.
Вспышки отброшенных прочь образцов.
Опыт, конечно же, штука печальная,
если миры загоняет в кольцо
прежних волнений за собственный выводок
вроде послушных, но всё же с душой...
Радость проекта поблекнет средь выводов
малой системы в системе большой.
Что-то понятное станет излишеством
в трущихся строках внизу образков,
вставленных зрелостью в щели мальчишества
автора жизни.
Из тысячи слов
выдох случится почти что невидимый
глазу, что, кажется, вовсе не спит,
нервно следя, как в дурацкой обиде мы
бродим меж собственных мраморных плит.
Северный ветер закружит мгновения
южных приятностей, вскормленных тьмой
мелких ошибок воскресного гения,
мир создававшего, верно, зимой
в жуткую стужу, что пальцы морозила,
формы меняя, а с нею и суть
овеществления замысла Бозьего
в людях, которых не жалко ничуть.
Сердце... душа... перекрёстки прицельные...
Счастье... любовь... имманентная дрожь
части, что выпала ночью из цельного
с криком:
- Мне радости вынь да положь!
Манна, что каплет во рты приоткрытые...
Вечность дающая скромно рука...
Истин проверенных ложь нарочитая,
ставшая трелью дверного звонка...
Бес обещаний в сюжетах обыденных
кем-то угрюмым написанных драм
всех несогласных изловит предвидено,
дни припечатав к летящим годам,
и беспощадно подвесит над пропастью:
- Сохни, потерянный! Сохни молчком...
Рай - это место осознанной робости,
ад - это шанс не жалеть ни о ком.
Ты же избрал коридоры усталости
сердца от стука в ненужную дверь.
Полно, несчастный...
Ты - плод чьей-то шалости,
вызванной тьмой предыдущих потерь.
Так что - не парься...
Тоска безразличия
вновь овладеет искавшими шанс
на истязание новым величием
ради надежды на свой ренессанс.
Я согласился, отстал, разуверился,
выпил, скривился, взглянул в никуда
и осознал, сколь беспечно примерился
к явно чужим по фактуре годам.
Мне ли, поэту, идти на попятную,
если прозаику жизнь -не всерьёз,
и предстаёт лишь с экрана печатными,
полными детством не пролитых слёз.
Пусть же всё будет хотя бы в иллюзии!
Верные - любят, влюблённые - ждут,
ждущие - лепят из боли аллюзии,
вечность слагая из хрупких минут,
те, кто искал, осторожно попятятся
прочь от разметки по краю мечты,
чтоб сквозь меня, возвращённого в пятницу,
вновь проросли для любимых цветы.