Что в тропах проложенных, битвах без правил,
Что в славе, заросшей дремучей травой?..
Они далеко, век их в прошлом оставил,
Но память о них, вечно носим с собой.
Всё прах, суета, непомерное эго.
Победа одних – чья-то кровь и позор.
Как просто дышать и не думать об этом.
Как трудно дышалось намедни вечор.