Сумрачной тенью бродит по дому кошка,
к лапкам её приклеилось конфетти.
Холодно ей - там, за окном, пороша,
и бесконечный снег всё летит, летит.
С ёлки свисая гибкой живой спиралью,
делает серпантин за витком виток.
Кошка ворчит - за что не пустили в спальню,
не разрешили свернуться клубком у ног,
не почесали вчера, как всегда, за ушком,
миска и та оказалась с утра пуста,
вроде не шкодила, даже была послушна.
Кошка вздыхает - всё это неспроста.
Жалобно крикнув, шаркнув по двери лапкой,
кошка надеется - вдруг зазвучат шаги,
тёплые руки поднимут, обнимут сладко…
Только вот запах в комнате стал другим.
Пахнет за дверью вкусной молочной пенкой,
чем-то ещё из детских забытых снов,
пахнет пелёнками и тишиной за стенкой,
кажется кошке - так пахнет сама любовь.
Эту любовь украл тот орущий свёрток,
что принесли вчера в середине дня.
Думает кошка, забравшись под плед потёртый:
- Как же так быстро забыли все про меня?
И, засыпая сном беспокойным, слышит -
кто-то, уютно пахнущий молоком,
близко подходит, шаги осторожней, тише,
гладит её по шёрстке - и в горле ком.