Медленно, вязко
мой город впитает
всех,
до кого дотянуться
не сможем.
Время, как солнце,
в столетиях тает.
Тучами -
неба устелено ложе.
Звон
колокольевых маковок
рвётся,
словно
прогнившие нити холщовы.
Может, надеется,
что обойдётся,
слушая враки,
как речи медовы,
тот, кто в парадах
гремит кирзачами.
Серой брусчаткой
закроем былое.
Не заморачиваясь
мелочами,
смотрим из боли
на раны сквозное,
где из строки
стихотворных горений
капают слёзы
забытой по сути,
в крестознамениях,
веры вторженье
в нашу действительность.
В сердца приюте
спрятался миг
ожидания чуда.
Скованы страхом.
Безверий ловитва
не прозвучит,
как любви амплитуда.
Город живёт.
В ожиданьи молитвы.
28.03.2020