я Вас не слышу.
между нами далеко.
и на пути на этом,
много разного всего.
пишите письма,
может быть дойдёт,
что где- то там,
у Вас, черёмуха цветёт.
поют, рвя душу,
вечерами соловьи…
а я не слышу,
но, в слезах глаза мои.
дожди.
у нас идут дожди…
и все надежды Ваши
миражи,
что можно в этом мире докричаться.
да и зачем?
в нём хочется, уже, остаться,
читая Ваши письма из далёка,
в которых, Вы цитируете Блока.