По улицам гуляет жёлтый страх.
Сидим по норам. Год проклятой Крысы.
На вялых пересушенных ветрах
Несётся вирус - времени капризы.
Ну вот и твой высокомерный люд,
Италия, сегодня на коленях.
Но нищеброды мыть, лечить идут,
Вас, богачей, полузагнивших в лени.
Вы мнили: ваши камни - пуп земли
И прикрывались прошлым. Возрожденье.
Но за пятьсот годков изнемогли,
Повальный друг - Альцгеймер. Вырожденье.
Мы не в обиде за двуликий взгляд
И за насмешки: боже, как тупы вы.
Но мыли руки мы и двести лет назад,
Дружили с банькой и не были вшивы.
Больные трупы ночью втихаря
Везёте вы за город, с глаз подальше.
Осипшим старцем папа с алтаря
Отчаянно взывает к божьей фальши.
Молчит предиктор: он оглох, ослеп,
Гробов нехватка, хоть бери корыто.
Забит до верха пеплом древний склеп
И надпись чёрным: кладбище закрыто.
Прости, страна былых великих душ,
Тебе хочу лишь только процветанья.
Отрезок до сумы от райских кущ
Размыт и тонок. Худо в прозябанье.
Мне ли не знать всю жуткость нищеты,
Когда трава весной, как манна с неба.
Не дай же Бог! Крепись и вспрянешь ты,
Страна заблудших, падших духом в небыль.
28.03.2020.