Снова в жизни качается чёлн,
на котором я только матрос.
Но зато повелитель я волн,
и могу переставить утёс.
В рубке заперся мой капитан,
и, возможно, заснул рулевой.
Из пробоины рвётся фонтан
под какой-то классический вой.
Говорят, что сошёл я с ума
и несу несусветную чушь,
что в глазах моих смертная тьма,
а в ушах тупорылая глушь.
Вот такой удивительный стих
прочитал я сегодня во сне.
Записал. И мгновенно притих
барабанящий мартовский снег.
Ну, а утром сказал монитор,
что и вирус уже без корон,
и умерших вернул этот вор,
и пришёл на нижайший поклон.