Клин журавлей поднялся в небо,
Как будто души тех, с кем я дружил.
Уходят те, кого я ненавидел,
Но чаще все же те, кого любил!
Я по полю ромашек за клином бегу,
Хочу крикнуть: "Простите!", но нет сил, не могу.
Улетают они, рукой в след я машу,
Не успел, опоздал, сам себе не прощу!
И на сердце тоска, волком хочется выть,
Научитесь прощать и прощенья просить!