***
Когда б не наша память о слезах, мы стали бы чуть менее живыми. Когда б Творец нас не был точно за, то не открыл бы веры нашей имя. Мы до сих пор идём тропой лесной, и древа к нам склоняют лица-ветви. А где-то там собрал праотец Ной последних тварей на свою поверку.
Мы до сих пор скитальцы на Земле. Изобретая правды и ошибки, двенадцать в путь отправленных колен вошли в туман, как будущее, зыбкий. Уже доступней магия родства, по крайней мере, самые начала. Уже друг друга можно узнавать: в великом точно так же, как и в малом.
Но всё ж не умалить своих грехов. Не оросить страдания пустыню. И сонм молитв — разноголосый хор. В Глас Высший не сливавшийся доныне.
Не переделать ни одной души, а можно лишь выстраивать сознанья. Из ткани чувств прозрачный купол сшит, на высоте расправленный над нами. Извне его атаковать нельзя, но лишь — со стороны Земной, обратной. Миг равнодушья, как укол копья, путь открывает древнему заклятью.
***