не вера в судьбу и пророчества нами движет -
наш путь неисповедим и не изувечен.
ненастьем не исковеркан, не списан с книжек,
от робкого в мыслях "люблю" до последней встречи.
как дети небес, непослушные до бунтарства,
до ссадин в коленях, ступаем легко и смело.
пусть "кто-то не спрятался", я за него полцарства
и душу отдам, как листочек тетрадный белый -
твори, по-мужицки размашисто, но красиво.
руби, как ведётся, с плеча - и до самых пяток,
теряйся в чертогах ночных городских массивов,
вернувшись, как прежде, искренним и распятым.
и всё, что тревожило, вмиг обратится пылью,
всё тёмное
- светом, больное - застывшим камнем.
я рядом с тобой, как Икар, обретаю крылья,
с трудом сотворенные собственными руками.
заранее обречённые на погибель,
без солнца в макушку и гор под ногами снежных.
наш путь превращается в рытвины и изгибы,
а строки мои обретают тоску и нежность,
когда в полупьяный рассвет выдыхаю имя
с беззвучной печалью, как с другом, навек сближаясь.
когда твоих плеч, что стали совсем родными,
коснется чужая ладонь и щека чужая.
и сбудется всё, что должно: разогнутся спины,
затихнут дома.
будто свечи, погаснут лица.
наш путь, что казался незыблемым и единым,
однажды, как ветка дерева, раздвоится.