вся жизнь поделена на феврали
чем дальше тем теплей меридианы
всё гуще и белей стоят туманы
стирая послквкусие земли
от сочности смородиновых губ
уж слышатся фиалковые вёсны
и небо подпирающие сосны
затеряны в пару котельных труб
и жизнь твоя течёт как молоко
ни голосов ни времени не зная
ты в нём один на случай уповая
высматриваешь бреши у витрин
стеклянных глаз похожих на тебя
осколками из миллионов многих
таких же монотонных и убогих
оставшихся стоять у фонаря
твоё начало где-то позади
за рамками отцовских назиданий
среди времён и рваных растояний
ты просто жил считая феврали