Она писала картины,
Он рисовал стихи...
И тонкой нитью паутины
Светились творчества грехи,
Но разве грех, уставшим сердцем
Утешить сердце невзначай,
Словно о посох опереться,
Глотнув горячий, сладкий чай.
Она писала на холсте, он – на бумаге,
Ну и что же,
Забыт, как осень на гвозде,
Потертый плащ согреть не может,
Она искала, он искал,
Она средь красок, он средь строчек,
Как чайки в бурю среди скал,
Еще на жизнь печаль умножив.
И проступали на картине,
Словно на черном, белый мел,
Осколок вазы в паутине,
И пепел, что давно сгорел.
29.03.2020