В муках рождается слово
Словно, ребенок мой.
Столько в душе перемолото
Отсеяно, отсортировано
Отшлифофано,
Кровью омыто, слезой.
Знаю, не все совершенно
В пределах разумных границ,
Это— души удел—
Ищущей, страждущей
Думающей
Разве ей есть предел?!
Скажу одно— приемли
Иль ненавидь меня.
Но, называть почвой— Землю?
Белое черным
А черное белым
В угоду— кому?
Нет, не стану я.