Здесь? - Как-бы и живу?
Да дней не помню тех, -
В заботах весь, - в поту!
За хлеб, да для утех
И, - опасаюсь спать? -
Проснуться не хочу!
Да дьявол, его мать,
Щекочет по плечу -
"На лысом ж, - нет волос?
До счастья? - Не дозреть,
Подохнуть? - Не вопрос!
А жить? - То не успеть"!
И всё не просто так, -
Без выхода заход? -
Без рукавов пиджак!
"Золотой приход"?
А мысль моя проста,
Спокойная, что грусть -
"Простая простота,
Не нищей будет, пусть",
Не той, что нам с икон
Лишь плакать и звала,
Типа - "Надень гандон? -
Вас тут уж, - дохера".