Увы.
Но, мои тексты не стихи,
А суициды мыслей, об листы,
Гробы в формате txt,
Земля им жестким диском...
Покуда почерк выцвел...
Виночерпий,
Не нашедший истин.
Играя в синего кита,
Музу нашел на шприце.
По заржавевшим венам,
Нырнем в нутро богемы,
Преисполнены,
Исконной верой.
Скорбь стирает вермут.
Колыбельной...
Засыпаем в недрах,
Пускай мой глаз намётан,
Но мой глас неведом.
Кроссовком грязным,
В небо.
Под желтоватый насморк,
Хороним астму в красном..
Нутро наполнит сплин,
Что пожирает насмерть.