Я проклят тем,
Что в счастье не могу писать.
И тем, что слышу шёпот изнутри.
Порою он велит сжигать монастыри
И часто выдаёт мне сны Зимы.
Всю жизнь писал я только о тенях,
О мраке бездны и терзаниях души.
Мне жаль всем сердцем тех,
Кто узнаёт себя,
В стихах, что пишутся от боли и тоски.
Впускаю в мир частички скверны через слог,
Изломанный дыханием Чумы.
Адский фольклор и дань Богам
Сочатся между строк.
Это мой вой
На бледный серп Луны.
Ну а сейчас...
Сейчас пирует сердце.
Дорвавшиеся до чувств и нежной плоти.
Все мысли только о тебе...
Не о моей "работе".
Сияет жизни свет
на горизонте.
30.11.2019 22:20
г. Мурманск