На лугу холодная роса,
Лес притих, за лето подуставший.
И кукушка, изредка, года
Нам считает голосом уставшим.
Лето красное отпела на заре.
Бабьим летом осень к нам вернулась,
Разбросала нити серебра,
Потихоньку в золото оделась.
Еще чуть-чуть и листопад
Наполнит праздником картину.
Где листья, падая, кружат,
Свои рисуя менуэты.