Пишу стихи в своей конуре.
Смотрю наверх, обзываюсь зимой.
Теперь и я, в немой чешуе,
Как стерх собрался с Шомаля домой.
А за окном белеет роса
И за столом лишь в стакане пурга,
Вновь принесла в заметённых словах,
Что правит миром баба-коса.
Но я стою за билетом в снегах,
Где на глиссаду зашёл самолёт.
И ВПП в перспективных огнях.
В душе тепла долгожданный полёт.
17:54. 30 марта 2020