В яркий багрянец одеты деревья,
Солнце играет в прозрачных листах,
Ветер уносит их, напевая песню,
О том, в каких побывал местах.
Поет он о белой, холодной пустыне,
О синем, бескрайнем море во льдах,
О мишке, плывущем на белой льдине,
О рыбке, снующей туда - сюда.
Поет он о диких, высоких лесах,
О тьме, что скрывается меж дерев,
О широком поле, где он гулял,
Волнуя цветы, золотой посев.
Поет он о небе бескрайне прекрасном,
О тучах и солнце, и о дожде,
О милой старушке, слагающей сказку-
Добрую о сказку про вечность и смерть.
Поет он о сильных, могучих горах,
О гномах, поющих внизу, внутри,
О птицах, летящих куда-то вдаль,
О свечках, сжигающих дымку зари.
И листья качаются, слушая песню,
Словно дитя в материнских руках,
А ветер уносит их в тихое место,
В котором он никогда не бывал...