Я за милостью прячу больное, пережитки страшных боев, это раньше звала любовью, а сейчас я не знаю слов.
И течёт белоснежной мыслью - моя Вера в оплот души, на границе бушуют числа - тех годов, что меня лишил.
Будет дождь омывать столицу, ступни улиц изроет он. Ну, скажите, что мне это снится, убедите, что это сон.
Я распаяна на частицы, на незримость, на пустоту, и мелькают в страницах лица, а его никак не найду.
Отпустить и простить, зарыться - в купол неба, в святую ввысь. И не думать, остановиться, протянуть худощавую кисть.
Подступиться ладонью влажной к тем надеждам, что тешут грудь, да найти ещё что-то важное, чтоб снова продолжить путь.