Катрен N 65

Девять месяцев пройдёт.
И с врага корона упадёт.
Не  станут люди умирать.
Свободнее начнут дышать.

Но придет, и новый страх.
Мы увидим язвы на руках.
Мор начнёт людей, косить.
Некому их будет хоронить.