Я бы мог написать бесконечно много стихов
О Париже, Италии, Ницше, буддизме, Бардо
Как на севере ветер гоняет стаи прекрасных птиц
Но пишу, лишь о том, что касается твоих ресниц
Я мог бы писать, о том что было вчера
Что будет сегодня, что жизнь лишь плохая игра
О том как на улице, пагубно, мокро и сыро
Про то как сегодня меня чуть не сбила машина
Я бы мог рассказать о том, что в моей голове
Комната, стены, краски, перо, мольберт
Стекла, болезни, картины, холсты, стихи
Бесконечное множество слов
Это слово
Ты