"Тебя никто не поймёт,
Будь хоть гением, писателем, поэтом,
Твой огонь прогорит, пропадёт,
Заметёт всё холодным снегом.
Но потом, через тысячу лет,
Откопают стихи и картины,
И поймут твои тысячи бед,
В этом мире вы были иными."
В этом поле не паханных тел,
Ты искала отраду, отдушину,
Только я все горел и горел,
И терпел свою тишину.
Прошипел сквозь зубы "люблю",
Прошептал свое покояние,
Я тебя все равно не спасу,
Я сжигаю свое состояние.
Всё картины,рассказы, стихи,
Превратятся в горстку пепла,
Ты ко мне никогда не спеши,
Чёрный ворон заждался ответа.
Напишу ему короткое "да" ,
Тот час жизнь моя оборвется,
И к тебе вернётся весна,
Только жизнь моя не вернётся.
Улечу на чёрном крыле,
В этот мрак прямоугольника чёрного,
Мне теплее в промозглой земле,
Чем на ней с пустотой покаянного.