Зол и мрачен Торквемада,
пред собой метлой метёт,
отметает, что не надо,
звонких песен не поёт.
Я гляжу – глазам не верю,
не могу ни есть, ни пить:
выставляема за двери –
как ребёнка пришибить.
А бывало – стих да песня –
и немыслимо прожить
друг без друга...
Только вместе
мыслить,
чувствовать,
творить.
Может, это свыше надо?
И, не дай Бог, до конца
Торквемада...
Торквемада!
Свет любимого лица.