Смотрит вечер печалью заката
В оконца старенькой избы,
Что гляделась когда-то богато
В узорах русской резьбы.
А теперь отвоевал у неё
Веселье цветов угрюмый бурьян.
И стоит она, простаивает своё,
Журит юный ветер, что вечно пьян.
А он, в берёзу влюблённый,
Нежно гладит кудри её.
Я иду, теплотой опьянённый
Улицы той, где бегало детство моё.
Вижу пруд: засох, зарос травой,
Опустел, покинут весёлым гамом.
Оставлен беспечной детворой,
Как обычно, повзрослевшей рано…
Лишь ивы наклонились угодливо
Над безводной ямой пруда.
Для кого-то всё это уродливо,
А мне этих мест не забыть никогда.
14 февраля 2011 года