Ты выбираешь цвет. И ставишь точку.
Что же ты, точка, без прочерков?
Без белых пятен на очерках?
Какая ты точка пО счету?
Ты чёрная или красная?
Одна тут стоишь, мешаешься,
С другими никак не сливаешься!
Ты добрая или опасная?
С чего это ТЫ поставлена??
Кто место выбрал? Не занято?
Что в тебе, точка, памятно?
За что ты так долго оставлена?
Не вижу ни до ни после букв.
Где на тебя причины?
Рождение чертовщины...
И полсотни прожитых мук.
Всё о тебя запинается!
И жить-то толком - не получается!
Кто знал бы, чем это кончается?
И Кем-то хоть это считается?
Нет. Ничего не Считается...ни читается...
Ты, точка, конечно, красивая...
Бываешь местами игривая...
Теперь с тобой кто-то вот мается...