В пустоте всегда звонче мысли,
тоньше запахи, толще ночи.
Шаги пыли громче выдохов,
мы слабее: больнее боли.
Переходим на шёпот.
Уши стен втыкают беруши,
потолок поднимается выше.
Врастаем в теневую точку,
торчим в карусели воздуха.
Переходим на крик.
Другая убавляется громкость:
второсортная тишь удушья.
И мы, полуодетые в птиц,
всматриваемся в мир снаружи.
Переходим на мысль.