Стучит в груди, поёт и плачет,
Летает птахой иль болит.
Украдкой стонет - это значит,
Шутить с любовью не велит.
А мы готовы отмахнуться
И не жалеем свой "мотор".
Стучит оно, а значит бьётся,
Вот и не нужен разговор.
О нем мы вспомним непременно,
Ещё начнём таблетки пить...
Спасать его бывает тщетно,
Ему бы просто в счастье жить.
Ритмичный пульс - ведь это благо,
Да понимаем поздно мы.
Ценить его, жалеть бы надо,
Его ведь не возьмёшь взаймы.