Сознанье, вспугнутое чем-то,
Забьётся серым воробьём,
Тревоги траурная лента
Его печально обовьёт,
За окнами туман сгустится,
Обвиснут вяло провода…
Но вдоль дорог уже струится
Святая талая вода,
Несмелой первою капелью
Стучит о подоконник март,
Спеша к весёлому апрелю,
Спеша без компаса и карт.
И, значит, – всё идёт как надо,
А вовсе не наоборот,
И в душу тихая отрада
Лучом весенним упадёт.
Давнее